METERSE CAÑA

caña

Cuando recién llegué a este país, me sorprendía ver a la gente tomarse caña tras quinto tras mediana a las 9 de la mañana en cualquier bar y en todas las terrazas. A veces, incluso sin acompañamiento. Ni una oliva, ni una patata, ni una anchoa. Hoy me dan envidia. Los miro con una rabia que, si fuese objeto, los aplastaría bajo todo su peso de acero y piedra.

Los odio porque pueden sentir el calor del alcohol desde la garganta hasta la punta de los pies, sin importar qué tan frío esté ese mar amarillo que se azota en el cristal. Detesto ver la espuma resbalar por la copa, y me frustra que, a pesar del ámbar de la botella, pueda ver aún de reojo las burbujas.

Quisiera beber desde las ocho de la mañana con ese desquicio y desentendimiento con el que lo hacen los de aquí. Hojear el periódico en busca de un clasificado o de las tiras cómicas, sin importarles siquiera como se llama ese juego de números que viene apareciendo en la sección del horóscopo desde hace unos años. Quiero coquetear con la camarera, ya asqueada por mi aliento a caldo. Quiero que le arda la lengua cuando dice para sí misma: “Apenas son las diez de la mañana”. Quiero que todo me importe una mierda, quiero perderle el respeto y el interés a la vida. Quiero dejar de portarme como es debido, quiero agarrarte a golpes sólo para verte sangrar. A ver si finalmente sientes algo. Quiero que me la sude, que me la vomite y me la cague el destino fraudulento que me hace levantarme cada mañana.

Quiero poder tomarme una puta caña a las 8 de la mañana sin ducharme y en ayunas, en pijama, en al bar de abajo, un puto lunes o un martes. ¿Por qué coño tienen que abrir los bares hasta las diez, mecagüenlaleche?

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