LA LLUVIA

rain

Salís de casa con la incertidumbre. ¿Pensábais que la calma se escondía bajo el edredón?

Os equivocabais.

Ahora estáis en la calle, buscando un reflejo colorido que os saque de dudas. El cielo se hace eco de esas dudas. Llueve de manera indecente.

Arriba dejásteis el peinado, el cansancio, los modales y la cobardía. Os enfundasteis en chaquetas de invierno tan esponjosas como las nubes. Si no fuese abril, pareceríais una nada. Sólo si no fuese abril, os hubiésemos creído todo,

…hasta eso de que os gusta dar paseos a medianoche.

Lleváis los zapatos tan limpios que es casi evidente el sudor que escondéis bajo las mangas.

¿A quién queréis tomarle el pelo? Si lo sabéis… Ambos conocéis la latente humedad de vuestra pregunta pendiente,
de vuestro dilema intermitente,
de la culpa inevitable.

¿Quién podría prever una lluvia como ésta en un sitio como éste en un vientre como el tuyo?

Ríes.

Sí. Tiene algo de cómico que llueva en abril.

Y en realidad, tiene un punto de irónico que llueva justo ahora,
cuando ya premeditabas la inundación.

Ahora estás en la calle. Estás empapada.
Llevas en tu bolso una caja llena de fe austera, de cortinas descubiertas,
de campos mojados y…

Él sonríe.

Te lleva del brazo.

Con la mano sostiene un moribundo paraguas azul que sirve de pretexto para el abrazo.
Y carga, en unos bolsillos que no ha de hurgar,
el momento en el que la noche se le volvió imperecedera.

Es irónico que aún en la angustia, ambos miréis al frente,
siempre al frente,
nunca abajo,
a pesar de los cristales empapados. Es obvio que por momentos os miráis de reojo. ¿Cómo no hacerlo?
Si de él penden tus nubes, si de ti penden sus cielos.

Sabéis de sobra que el diluvio puede ser el final de los finales, pero aún así,
lo más irónico,
lo más… incluso… cómico… es que sabéis perfectamente

que la flor es tuya,
que la lluvia es suya,
y que la noche es de los dos.  

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