Mariano Rajoy, el Rey Juan Carlos y Rguez. Zapatero durante la investidura de Rajoy 2011 - Foto: El País

Viví cinco de los casi ocho años de gobierno de Zapatero. Me tocaron los últimos años de abundancia antes de que la crisis de 2008 acabara con toda la prosperidad que caracterizaba a la España en la que todo el mundo quería vivir. A partir de entonces, los reproches al apenas ayer presidente del gobierno español atiborraron tanto los medios de comunicación, como las charlas entre los españoles y ciudadanos de España. Sobre todo, obviamente, del mayor partido de la oposición, el Partido Popular, pero también de los otros grupos de gobierno y los de las autonomías, como por ejemplo Convergencia i Unió en el caso de Catalunya.

La ya ex ministra de Defensa, Carme Chacón, está liderando ahora mismo una plataforma que busca renovar a su partido (el Partido Socialista Obrero Español PSOE). No se ha confirmado que esto sea el primer paso para lanzarse como candidata a dirigir el partido, pero ya han lanzado su primer manifiesto. En Mucho PSOE por hacer, Chacón y compañía hacen una autocrítica bastante aguda, sobre todo a la última legislatura. Achacan muchas  culpas y errores a la gestión de Zapatero, no sólo en su calidad de presidente, sino también de líder del PSOE.

Otra parte de los socialistas ha creído que el texto era injusto con Zapatero, y a su vez han lanzado un contra-manifiesto para defenderle y agradecerle sus esfuerzos. Ensalzan sus aciertos en materia social y el manejo de la crisis. Y aunque el texto también es una autocrítica, es imposible no percibir que la nostalgia ha motivado el debate. Ha sido una derrota electoral difícil, la mayor del PSOE en la historia de la democracia.

No es tarea fácil para España realizar un balance de los últimos ocho años. Si no hubiese sido por el mismo rostro, podrían haber sido dos gobiernos diferentes. De haber sido así,  no habría tantos sentimientos encontrados. Ambos textos son una reflexión que ha partido desde el mismo punto: la pérdida. En los dos casos queda clara la necesidad de encontrar un rumbo nuevo ya no sólo para el socialismo español, sino incluso para la socialdemocracia europea. La aparición del texto de replica, no obstante, lo que evidencia, más que los logros de Zapatero -que quedan reconocidos también en el manifiesto de Chacón y compañía- es que, efectivamente, hay una crisis interna en el PSOE.

¿A dónde va Carme Chacón?

Recuerdo el día del mitin de Zapatero en L’Hospitalet de Llobregat cuando buscaba la reelección. Chacón dio un discurso en el que se deshacía en elogios. Primero al ex presidente Felipe González, también presente, y después hacia Zapatero. A éste último le ofreció toda su confianza y apoyo para lo que serían los siguientes cuatro años de gobierno socialista. No fue sorpresa que Zapatero le diera un puesto alto. Lo que fue sorpresa es que la nombrara específicamente Ministra de Defensa. Unos años más tarde, tampoco sorprendió que Chacón fuese presidenciable.

A pesar de que sus obvias ganas de liderar del gobierno, la ex ministra abandonó voluntariamente la contienda, dándole todo el paso a Alfredo Pérez Rubalcaba. Creo que Chacón sabía que estas elecciones eran batalla perdida y que el candidato sólo necesitaba entereza suficiente para salir con orgullo de la campaña electoral. El PSOE no tenía oportunidad ni esperanza alguna. Chacón se alejó del escaparate para que su partido pudiera cerrar este ciclo con la última gran carta: el casi-final de ETA, anunciado a principios de este mes. Chacón -o el PSOE mismo- tenía otros planes para sí misma.

Hoy, cuando Mariano Rajoy ya es oficialmente presidente, cuando ya se han bajado los ánimos de la investidura y se han hecho todas las fotografías del traspaso de poderes, Chacón vuelve a la luz para liderar el cambio. Si hace ocho años Zapatero fue el rostro de la paz y el bienestar social, hoy es el de la decepción, la falta de creencia en el sistema político y electoral, y la crisis económica (sea o no sea su culpa). Si Carme Chacón quiere un futuro político brillante, con algún puesto importante, o incluso una presidencia, tiene que encontrar la manera de desligarse del que alguna vez fue su mentor y su inspiración.

Zapatero y Chacón en una reunión en 2009 - Foto: El País

Maquiavelismo o no, estrategia pura o errare-humanum-est, cinismo o sinceridad, sin duda, Carme Chacón seguirá figurando en la política española. Incluso, su Mucho PSOE por hacer podría contar con la venia del mismo Zapatero, sobre todo si el ex presidente continúa creyendo en el socialismo como fuente de bienestar y buen gobierno. Sin Chacón o con ella, el PSOE necesita una lavada de cara, una nueva estrategia  y recuperar la credibilidad de la sociedad. A pesar de que los mismos socialistas confíen en que el resultado de Rajoy al cabo de cuatro años, será el mismo que tuvo Aznar. Desastre.

De Zapatero para acá

Zapatero terminó su periodo esta semana. Deja un país que no sólo le culpa de la crisis económica y la burbuja inmobiliaria, sino que también se rió de su papel como representante del país ante el mundo y Europa, le acusa de doblegarse ante el liderato de Merkel y Sarkozy, y sobre todo, de recortar el dinero del Estado en detrimento de la educación, la sanidad, la cultura, de joderse a las mayorías para beneficio de las minorías. Que un socialista no es el mejor administrador de un país en un contexto capitalista, puede ser. Pero no se puede ser verdugo y socialista a la vez.

¿Falló la gestión de Zapatero? Quizá. Cuando la gente que te dejó de votar es la misma que cobraba el paro a la vez que ganaba un sueldo trabajando “en negro”; o la que especuló con el valor de la vivienda; la que desvió fondos públicos; la que cree que la crisis es sólo de España; es porque algo faltó. ¿Educación, cultura, responsabilidad social? ¿Por dónde empezamos?

Por mi parte, con mi calidad de inmigrante y viniendo de un país como el que me vio nacer, sólo puedo decir que agradezco haber vivido un parte de la bonanza española. Nunca había vivido en un lugar donde se sintiese que las prioridades del gobierno fuesen fomentar la libertad, la cultura y el bienestar social. Donde pareciera que había ganas de formar una sociedad en la que cada individuo pudiese tener lo justo y fuesen personas doctas no sólo en economía o negocios, sino en el arte, la tolerancia y el conocimiento.

Ahora nos toca vivir en Españistán y esperar que el Partido Popular y el mesías Rajoy, sólo por ser de derechas, nos saquen de la crisis. Y que cuando salgamos del estancamiento económico, que el coste no sea tan elevado en los asuntos de carácter social.

La tristeza parece durar toda una vida. Te consume lentamente mientras te dejas llevar por ella, agotado, sin voluntad alguna. O no. Al contrario, habemos quienes nos hemos enamorado de ella, hemos hecho del negro el estandarte de nuestras vidas. Y puede ser tan delicioso. Como un danzón. Cadencioso, de pasos sutiles pero potentes. La tristeza se impone y a uno le place el delicioso ardor de la miseria.

Hoy echo de menos la soledad. Las infinitas posibilidades de la autoconmisceración. El rincón oscuro y vacío del mí mismo contra el mundo. Un miércoles a las 9 de la noche, apetece clavarse la espada.

Miro a mi alrededor: las mismas calles, las mismas luces, el mismo camino a casa igual que en cualquier mitad de semana. Pero ésta no es igual a las anteriores. Me llama la invitación a la aflicción. Y como no es igual a las anteriores, para rematar, sé que alguien me espera en casa. Con sus ojos de girasol y esa sonrisa contagiosa. Ya ni el cinismo me queda. ¿Como ser cínico en tiempos de abundancia? ¿Con que cara salir al mundo cuando todo es perfecto: risas de niños, vuelos de mariposa, carcajadas de un chiste malo, abrazos?

Adéu tristeza. No me queda de otra. No puedo hacerlo. Si me entrego a ti, sería pura falsedad e hipocresía. No puedo. Está contra todas mis posibilidades. Y como final de película romántica, dejo que los demás se contagien de mi sonrisa. De estas lágrimas que mojan el papel, sólo para hacer crecer fruta fresca por la mañana.  Fina cursilería de un remate de temporada.

A Ch: Ahora te entiendo. La tristeza forma tan parte de ti que no podías vivir conmigo. ¿Para qué te sirve la tristeza?

Como era un poco de esperarse, el tema de la revista tiene que ver con volar, con aire, pajaritos, ideas, imaginación, paranoias, etc.

Estamos muy emocionad@s y nervios@s. Me siento como cuando organizo fiestas de cumpleaños.

No me gusta organizar fiestas porque me estresa: que si no habrá comida suficiente, que si pasará un cataclismo y no vendrá nadie. Pero hay una cosa que sí que es verdad, esperamos a los amigos: A los que han ayudado a que directa o indirectamente salga esta revista. A los que me han escuchado tanto blablablablabla por meses enteros. A los que se dieron el tiempo de crear algo para el proyecto.

Espero que hayamos sabido transmitir nuestras inquietudes y creatividad a través de las páginas virtuales de Doble Aire Magazine. De esta manera, es seguro que el proyecto seguirá creciendo.

Toda la información sobre la revista, los colaboradores y el evento de presentación, están en la web: www.dobleaire.tk

Mientras tanto, por aquí, seguiré escribiendo aquellas cosas queme pasen por la cabeza.

¡Nos vemos el domingo! (O el viernes si te animas a ir al Pecha Kucha, donde también estaremos presentando la revista)

Esa respuesta que nos dará la calma, aún no ha sido encontrada, ya que las explicaciones que hasta ahora hemos encontrado siempre vienen con más preguntas, con millones de excepciones, y son tan vastas como humanos hay en el planeta.

Quizá es momento de plantearse lo de aquella vieja historia: la realidad es un espejo que se fragmentó en millones y millones de pedacitos, y cada uno somos portadores de apenas una ínfima parte de eso.

Entonces, ¿porqué no plantear respuestas colectivas? ¿Por qué no abrir el debate y la reflexión?

A través de la expresión artística, el proyecto Doble Aire Magazine pretende ser un compendio de respuestas, pero más que nada, un compendio de preguntas, inquietudes y explicaciones.

Doble Aire Magazine reúne la obra de un grupo de artistas que, a partir de una pregunta detonante, comparten su experiencia, técnica y puntos de vista acerca de lo que somos y lo que hemos venido a hacer a la llamada “vida”. Quizá y sólo quizá algún día podamos dar con la clave que nos ayude a avanzar. Por lo pronto, contribuimos así a generar reflexión para poder volar libremente.

Si te interesa participar, te invito a mirar la siguiente web, donde encontrarás desde los objetivos de la revista, hasta las cuestiones técnicas del material a entregar.

Haz click en la imagen:

Si tienes dudas, por favor, compártelas con nosotros. Seguramente nosotros las tenemos también. 

Los jefes de Estado de Francia e Inglaterra entraron esta semana a la llamada “Libia libre” después de que un gran grupo de rebeldes libios echaran al gobierno de Muamar el Gadafi, quien gobernó por décadas.

Con ayuda de la OTAN que bombardeó tanto como pudo el país, y la confianza de los rebeldes, -quienes hubieran confiado su alma al diablo con tal de echar al dictador-, Francia e Inglaterra se repartirán ahora el pastel, cuyo principal ingrediente es el petróleo.

A Gadafi le pasó lo mismo: le confió su alma al diablo, y lo apuñalaron por la espalda.

En realidad, el diablo puede camuflarse de formas diversas.

* Cameron y Sarkozy exigen la captura de Gadafi. – 16 septiembre, 2011. La Gaceta. Argentina.

¿A qué suenan las nuevas canciones? Las que siguen pidiéndote que pienses en mí, las del sentimiento infinito y el amor desafinado. Las que prefieren mencionar corazones.

¿De qué hablan las canciones de amor si no es de ti, de mí, de las traiciones, el corazón roto y las reconciliaciones?

¿Cómo escribir tu canción de amor cuando musas como tú las hay por montones? Cuando hombres como yo se sienten ajenos, traidores, temiendo la peor melodía desesperada.

¿Cómo se escribe una canción de amor? ¿Cómo escribo nuestra canción de amor? ¿A qué suena una canción de amor?

¿A qué suena el amor?

Esta tarde, escuché que las ancianas se quejaban a grito abierto acerca de unos perros. Mi vecina, que es la vocera de la supervisión, chillaba: “¡El perro, joder, el perro!”. Me asomé y alcancé a distinguir a Escolástica, quien permanecía en silencio, mirando la escena. El mentado perro, que yo personalmente no vi, parecía apenas un pretexto para una riña en el espejo. El reflejo eran dos jovencitas, con cuerpos que parecían tener unos 16 años, y que contratacabn los gruñidos del entresuelo desde la callecita. “¡Loca!”, “De qué coño hablas, vieja?” y “¡Loca!” otra vez. Las chicas revolvían el estómago de mi vecina, y continuaron su camino sin detener ni el paso ni el adjetivo, mientras mi vecina les seguía increpando lo del perro.

En ese momento, otro transeunte entró al acto. Nuestra calle es pequeñita y no ofrece ningún encanto aparente. Eso sólo lo tenemos al alcance quienes poseemos un balcón aquí. No tiene mucha luz, ni de farolas ni del sol, porque los dos edificios encarados crecen tan altos como vuelo de gaviota. Sin embargo, hay quienes deciden pasar por aquí para evitar la abarrotada avenida, transgrediendo así el aparente silencio de San Silvestre.  El joven, cuyo andar no delataría más de 30 años, se implicó en la escena gritando hacia el balcón donde asomaba la cabecita blanca de Escolástica, “¡No hagáis caso! Son unas niñatas”. “¿Cómo no hacemos caso?”, exclamó mi vecina, “¡Si nos están insultando!”. El chico contestó que no valía la pena, lo que impresionó a la señora: “¿Cómo no!?”. El muchacho decidió que lo que no le valía la pena era jugar el juego de mi vecina y lo abandonó callando, mientras la mujer seguía profiriendo adjetivos a la situación. Él dobló en la esquina y la calle lo perdió como ha perdido de la misma manera a cientos y cientos de personas.

A mi pareja no le caen bien los vecinos del entresuelo. Ella le parece una molestia, y a él lo encuentra pusilánime. Sugiero que quizá él esté sordo y por eso no se entera de las vociferaciones de su esposa. “Ve tú a saber cuántos años llevarán ya juntos”, le digo. Yo me topo por las mañanas con el barrigón del marido cuando voy al trabajo. Le ofrezco un cordial “buenas”, a lo que él nunca responde. No hay razón para que yo no le caiga bien. No somos tan ruidosos como los franceses, ni tan antipáticos como la pareja del ático. Por eso insisto, el señor debe estar sordo.

Mi pareja se encuentra con la vecina por las noches, cuando vuelve de trabajar. La Ley de Murphy se aplica y se tienen que mirar las caras, como un reloj, cada día a las 9 de la noche. La escena es prácticamente la misma: La puerta de entrada al edificio se abre. Escolástica va bajando las escaleras, pasito a pasito, escalón por escalón. Mi pareja la deja pasar y le dice “buenas noches”. Luego, el gruñido que viene del entresuelo: “¡Escolática! ¡No olvides cerrar bien!”. La anciana miniatura responde con una risilla tierna que le hace temblar su cuerpo redondito. Es cuando ell ha salido que mi pareja ha llegado al nivel de la vecina para encontrársela. Ella está verificando con su oído que la puerta efectivamente, se cierra. Se saludan, tras lo cual ella vuelve a su guarida. Creo que a la vecina del entresuelo tampoco le cae bien mi pareja.

Cuando finalmente llega a la segunda planta, le recibo con un beso que activa como por arte de magia la siguiente exclamación: “¡Escolástica!”, escuchamos. Sabemos que ya la vecina está asomada en el balcón, desde donde recomendará a grito abierto a su amiga que se cuide mucho y duerma bien. Nosotros salimos hacia nuestro balcón para recibir el aire de la noche y mirar la longevidad. Observamos con paciencia a Escolástica dar la vuelta en la esquina, suavemente, como si intentara no romperse, y la perdemos en la noche hasta un día siguiente, y otro, y otro, hasta que sea tiempo de cerrar el balcón.

Los cierro a veces hasta lastimarme con mis propias uñas. Prefiero escuchar que truenan mis articulaciones, incluso a veces por encima de los gritos de la mujer de turno, antes de usar toda esa fuerza para apretarle sus brazos, que es lo que en verdad deseo. Esas extremidades infravaloradas desde donde se estira su hermosura como ramas poderosas. Esa piel a veces blanca, a veces morena, que siempre responde a un fuerte apretón justo por donde baja la vena.

Mi estrategia es prensar también los ojos. Es lo único que me logra recordar que no debo coger a esta mujer de los brazos, o acabaré por pintarle la piel de color morado-verdoso. Ya me ha pasado antes, y en cada ocasión, siempre termino solo en casa, tras una tremenda acusación de maltratador. Lo de cegarme es lo único que me ha servido para hacerme conciente de que no estoy solo y de que si sigo con ese ritmo y esa fuerza podría hacerle daño a ella.

No siempre ha sido así. Antes me gustaba follarme a una tía admirándola, viendo como poco a poco se le van formando caminos en la frente, por debajo de los ojos, en la nariz. Retrataba en stop motion el momento del orgasmo. Me quedaba frente a ella, admirándola, corriéndome por defecto, y embelesado con esa franqueza con la que una mujer se corre cuando se lo haces con amor. O le haces creer que es con amor. Yo descubrí que las amaba, que las amo a cada una de ellas. Porque ellas amaban a ese robot que las follaba a la perfección y les hablaba de cosas interesantes.

Hace mucho que cerré el album de retratos orgásmicos; desde que aquella chica me hizo llevarla al hospital para que le revisaran la marca del brazo. Ahora la rabia que desataba la concentro en mis ojos. Los cierro, no quiero ver nada ni a nadie, no quiero verme penentrando las vísceras de otro ser humano, tocando sus carnes, haciendo hervir su sangre. Los clausuro hasta incluso después de que eyaculo. Y cuando lo hago, me tiemblan los brazos que sostienen mi cuerpo entero. Me siento resbalar hacia afuera y sientro que me atraviesa un frío que entra por mi miembro inactivo. El escalofrío intenta salir por mis ojos, pero me esfuerzo. No quiero darle a esta chica una mirada fría. No quiero que descubra que la estoy utilizando, no quiero ver que su cara es como un Picasso recreado a base de gritos. Para mí ellas se han vuelto algo nefasto y estrambótico que a veces no me atrevo ni a plasmar en un lienzo.

Me acuesto al lado de la mujer de turno y siento una estocada, la última, la que hará que el dolor empuje mis párpados. Mis ojos se abren y yo siento la necesidad de huir de ahí, como un niño pequeño ante el monstruo del armario. Así que me levanto y hallo mi camino hacia el cuarto de baño. Ante el infaltable espejo descubro mi rostro, aún joven, aún hermoso. Y lloro. Apenas son unas cuantas gotas, pero son pesadas y profundas. Lloro. Y tras desbordar el sentimiento vuelvo a la cama y la abrazo como ella desea ser abrazada. La rodeo con mis brazos como un niño, con mi cabeza en su pecho para escuchar su corazón acercándose a la tranquilidad del sueño. Yo me quedo y me quedaré despierto antes de fugarme con el primer rayo de sol, sólo para admirar a la belleza de esta mujer, agradeciéndole en silencio que me haya hecho el amor.

¿Cuántas personas habrán pisado esa mierda hoy?, me pregunto. Digamos que el dueño del perro lo sacó a cagar despues de que volvió del trabajo, como a las seis de la tarde. De las seis a la una de la mañana… que es… ahora exactamente, habrán podido pasar por esta calle dos personas cada diez minutos en promedio (tomemos en cuenta las hordas de turistas que se pierden en las callejuelas de este barrio gótico). Esto hace un total de 12 personas por hora. En total hasta la una de la mañana, 84 personas. 

De toda esta gente, digamos que hubo una primera que piso la mierda a las 7 de la tarde, cuando ya no estaba tan fresca y calientita que incluso podía patearse, paff. Y a partir del primer pisotón, las probabilidades de embarrarte de mierda son cientas. Así que digamos que desde esa primera persona hasta el que lleva apenas un ínfimo vestigio de las croquetas de aquel perro, contarán unos 35, por decir algo. Prácticamente, la mitad de las personas que pasaron por esta calle desde las 7 de la tarde, llevan consigo la mierda de un mismo perro… como la vida misma.

Supermercados y colas de gente atascada en el corazón de un elefante. Sus patas han sido cortadas y se usan como ceniceros. Los colmillos son grandes ataúdes de marfil para niños que murieron sanos, perfectamente saludables y bellos. Perfectos.

Estadios y colas de gente atascada en el centro de un huracán. Las casas vuelan por los aires, y las vacas y sus cencerros, y los árboles que han sido arrancados con todo y la raíz. Se elevan sin alas hacia lo más alto de los edificios. Y es hermosa la caída en libertad, sin paraguas ni paracaídas. ¿Para qué?

Colas de gente atascada en el interior de las ciudades, donde las manzas son de piedra, los gimnasios de fino cristal, y los estadios tienen cesped de plástico. Gente sin semilla haciendo cola en el corazón de sí mismos. A ver si pueden entrar.